LA PETITE FABRIQUE D'ECRITURE 

La photo était là sur la table, parmi d’autres, en attente de classement.

L’album que j’avais décidé de faire avalait les épreuves avec l’air de ne pas se remplir et le tas de ne pas diminuer.

Le temps passait de plus en plus lentement, l’heure tardive et la fatigue m’avaient fait regagner le chemin de mon lit, mais trop de fatigue tue le sommeil et je n’arrivais pas à dormir.

Mon insomnie m’avait donc fait reprendre place à ma table face à l’album toujours entouré de son tas de photos en attente.

Dès lors, je m’installais dans la répétition du geste : la main qui saisit, l’esprit qui se rappelle, l’album qui se gonfle et le tas qui persiste à ne pas diminuer… 

Le vent s’était mis à gémir en caressant les volets.

J’étais ailleurs, automate bercé par la succession des images, je m’enfonçais insensiblement dans une brume apaisante de plus en plus épaisse.

Soudain le vent eut une plainte déchirante et je vis s’extraire, de la fenêtre de papier qui retenait son image prisonnière, avec cette grâce propre aux grands félins, le tigre blanc du Bengale dont la photo avait été envoyée du Rajasthan à mon grand père par un vague cousin explorateur.

Nul n’avait su ce qu’était devenu le cousin Hubert, un jour, il était parti, le temps avait passé, il n’avait plus donné de nouvelles et il n’était jamais revenu.

J’avais tant rêvé devant la force et la grâce de cet animal qu’avait rencontré le cousin Hubert.

Grand père m’en avait parlé avec dans la voix, cette pointe d’admiration qui révélait son désir, jamais assouvi, de partir lui aussi à l’aventure. Ce faisant, il avait nourri mes rêves et l’image du fauve, en apparence si sage, fit du tigre le héros de mes aventures enfantines.

Les années avaient passé, je l’avais oublié et là, dans cette brume qui m’hypnotisait, il m’était revenu.

Ma main s’était arrêtée, l’album, le tas de photos avaient disparu. Fascinée, je vis le tigre s’étirer sortir du cadre et s’allonger face à moi sur la table.

L’air vibrant de lumières tournoyantes m’entoura d’un feulement sourd que j’entendis par toutes les cellules de mon être :

« Regarde moi ! » 

 Je plongeais mon regard dans l’eau bleue de ses yeux où deux îles dansaient au gré de la lumière, j’en oubliais le temps, retirée dans cet océan d’infini.

Dehors le vent se mit à rugir, dedans l’infini me tenait captive.

Au moindre frémissement de la luxuriante fourrure blanche zébrée d’ombres de ce prince des chats, je sentais chacun de mes muscles rouler sous ma peau. Je sentais couler en moi cette vague de souplesse prête à la détente.

J’avançais, en moi, autour de moi, la sève pulsait avec une force sauvage et l’air vibrait de cette puissance qui m’envahissait.

« Le premier tigre blanc s’appelait Mohan… »

La voix faisait danser le casque colonial de l’oncle Hubert  au-dessus des herbes et le tigre suivait sans bruit glissant en tapinois sur le sol.

« Le premier tigre blanc s’appelait Mohan… »

En moi se condensait le désir de bondir, j’étais tapie, tout mon être à l’affût.

« Le premier tigre blanc s’appelait Mohan*… »

Soudain, un éclair, la détente, la chair qui explose, le casque rendu au silence, puis la sève qui se calme, la brume qui se dissipe.

Dehors le vent émit une dernière plainte, la photo dans ma main avait cessé de me parler.

 ©Adamante 

Découvrez un site magnifique qui parle d'eux, un clic sur l'image :

*Mohan traduction : tigre

Savez-vous qu’il ne reste plus que 210 tigres sauvages du Bengale au monde ?

 J'ai traité là les  deux derniers thèmes, ou comme on dit, j'ai fait d'une pierre deux coups !

 DEFI 45 lancé par TRICÖTINE

LES CROQUEURS DE MOTS

Au pays du ciel de l’hiver

Demoiselle Glaçon

Fille de Dame Froidure

Aimait bonhomme Noël

Et comme bonhomme Noël

Aimait Demoiselle Glaçon

Tout fut bien qui finit bien

On maria Noël et Glaçon

Il y eut une fête somptueuse

Le petit peuple des flocons fut invité aux festivités

Et désireux de danser il se mit à scander

Pour que Noël ouvrit le bal

Ainsi que l’exigeait le protocole :

« Noël au balcon, Noël au balcon »

Ce ne fut qu’une seule voix

Ce ne fut qu’un seul chœur

Alors Noël dans son grand manteau blanc

Apparut au balcon du ciel

Et tenant Glaçon par la main

Ils se mirent à tournoyer dans les airs

C’est ainsi qu’ils ouvrirent le bal

Alors, les milliers de flocons se mirent à tournoyer

Ce fut une belle fête.

Et c’est depuis ce jour que l’on dit :

« Noël au balcon, grand bal des flocons. »

©Adamante

Hauteclaire  

DEFI N° 44

     LES CROQUEURS DE MOTS  

Aujourd’hui, parce que le temps s’y prête, parce que je suis un peu en retard sur mon horaire, ce qui signifie que mon horaire est parti avant que j’ai pu le prendre et que je me retrouve le soir avant d’avoir pu attraper le matin, aujourd’hui donc, ce soir, je vais vous raconter comment j’ai rencontré le plus VIP des VIP.

Je venais de lire « écritures Saintes » de Jacques Prévert et j’avais décidé de rencontrer Dieu.

Prévoyante, j’avais pris soin de me munir d’un plan avant de partir à ce rendez-vous que j’avais fixé seule n’ayant pas le téléphone de mon interlocuteur.

Non pas que je sache lire un plan, ça c’est une cause désespérée, mais parce que c’est plus facile de demander sa route si par hasard, celui ou celle à qui l’on s’adresse a les capacités de reconnaître si l’adresse que vous cherchez se trouve à votre droite ou à votre gauche.

Vous allez me dire :

« Mais pourquoi ne te diriges tu pas selon les points cardinaux ? »

Ce à quoi je vous répondrais que depuis que les points cardinaux ont décidé de changer de place au fur et à mesure de mes déplacements, j’ai cessé de leur faire confiance, ils ne sont pas fiables !

Ceux qui comme moi en ont fait l’expérience sur le périphérique savent parfaitement de quoi je parle ! Mais le périphérique, c’est facile quand tu as compris l’intérieur et l’extérieur, tu peux aller  d’un point à un autre sans faire le grand tour.

Seulement, au ciel, c’est différent, pas d’intérieur ni d’extérieur, rien que l’infini qui vous nargue.

Donc j’avais pris mon plan où étaient répertoriées toutes les galeries que le ciel pouvait compter et Dieu sait s’il y en a. C’est bien simple, il y en a tant qu’il est difficile d’en imaginer le nombre quand on ne s’est pas retrouvé au beau milieu !

Remarquez, le pays n’était pas mal, il m’a bien plu. C’était une sorte de nébuleuse un peu féerique, où je me sentais à l’aise bien que, ne dérogeant pas à mon habitude, j’étais un peu perdue.

C’est ma destinée, il me suffit de mettre le pied quelque part pour me retrouver nulle part, le sort se plaît à me faire prendre la mauvaise direction plutôt que la bonne, même si parfois j’inverse mon choix pour tenter de le tromper. Mais le sort, qui a don de double vue, connaît la donne et il n’est pas envisageable de gagner face à lui, c’est un fait acquis contre lequel j’ai même abandonné de râler.

Donc, dans cette nébuleuse, était-ce l’heure du repas; il n’y avait pas un chat.

Il serait plus juste de dire qu’il n’y avait un lapin, puisque c’est de lapins dont il s’agit et que j’étais en quête du « Grand Lapin Tout Puissant  qui vit tout là-haut dans les cieux, dans son grand terrier nuageux… »  si je m’en réfère aux dires de Prévert.

Cette idée de Lapin divin m’avait séduite et je m’étais dit qu’il me fallait vérifier par moi-même car, parmi les fables sur le sujet, cette petite dernière avait tout pour me plaire.

Vous dire combien de temps j’ai erré dans ces galeries entrecroisées sans rencontrer âme qui vive, et ce n’était plus l’heure d’un quelconque repas, je ne saurais.

Je commençais à désespérer de tout et surtout de la faculté de notre espèce à profiter du Grand Terrier Céleste, quand soudain, débouchant d’une jetée au-dessus de galeries secondaires, je me trouve, ô surprise, nez à nez avec Prévert.

Il était là, élu siégeant sans doute à la droite du Grand Lapin Tout Puissant.

De quoi vous faire réfléchir sur le code de bonne conduite des séminaristes, car selon ses dires, il y avait là nombre d’auteurs qui auraient pu faire l’objet d’un autodafé  si la  pratique était encore de mode.

Pour moi, c’était une aubaine, car si j’interroge les statistiques, je n’avais pas une chance sur un billion pour bénéficier d’un tel hasard, et dire que je n’avais pas joué au loto avant de partir…

Je décidais de remettre mes pleurs à plus tard.

Je demandais  à Prévert de me conduire auprès du Maître des lieux à travers le dédale de galeries creusées on ne sait trop pour qui, étant donné le nombre peu élevé d’âmes en villégiature dans le grand terrier céleste dont les grands absents semblaient être justement les Lapins à col blanc.

Ravi d’avoir de la compagnie, il me raconta sa vie, et se plaignit surtout du manque de variété des menus. Il m'expliqua qu'ici les menus étaient laissés à la charge du diable,  lequel s’ingéniait du mieux qu’il le pouvait à décliner le lapin en brochettes, en grillades et surtout en civet.

Il faut dire qu’il y avait pléthore de lapins aux enfers et que l'enfer était donc devenu en quelque sorte le continent Australien des nuages.

Afin de planifier l’occupation des sols et réguler la population, il s’était rapidement retrouvé à la tête de la plus grande fabrique de civet de l’univers.

Nous avançâmes, descendîmes, montâmes, passâmes des ponts et nous approchâmes enfin du but. Je commençais à ressentir un peu d’appréhension. Comment allait-il me recevoir, ce Grand personnage que tout le monde salue avec respect sans jamais oser le regarder dans les yeux ?

Je percevais ce trouble que j’avais une fois ressenti avant de frapper à la porte de Jacques Lacarrière, impressionnant érudit qui avait accepté de me recevoir.

Mais là, je n’avais même pas de rendez-vous. Je me pointais comme ça, sans invitation, juste pour voir s’il existait et à quoi il ressemblait et je n’avais rien préparé à lui dire. Je pris soudain conscience que je n’avais pas cru une seconde à la réussite de ma démarche.

Suivant Prévert de près dans des galeries étroites où il était impossible de marcher à deux de front, je commençais à me demander ce que je faisais là et s’il ne serait pas plus sage de rebrousser chemin en catimini.

J’abandonnais cette idée timorée, seule dans ce dédale, je ne pouvais manquer de me perdre. Errer sans fin dans cette nébuleuse habitée par le silence, manger du lapin tous les jours que le Grand lapin fait, n’était pas à mon programme.

Nous débouchâmes enfin dans une sorte de clairière marquée d'une pancarte où il était écrit :

« Soyez les bienvenus, restez couverts. »

Prévert m’expliqua que c’était une affaire que le Tout Puissant avait avec le diable, -ce qu’il explique très bien dans son livre « Paroles » et que je vais donc pas développer ici.-

Arrivée devant la porte des appartements divins, le cœur battant, je lève le doigt pour frapper quand soudain un regard s’ouvre, une jolie lumière apparaît, j’ai juste le temps de penser :

« Tiens ! ils sont équipés de capteurs électroniques »

qu’une voix angélique pré enregistrée, nous dit :

« Le Tout Puissant ne peut vous recevoir et s’en excuse. Il est parti en séminaire à Cuba pour dégustation de langouste en compagnie du Che, afin de réfléchir à d’éventuelles possibilités d’échanges intergalactiques pour trouver une solution à la crise du civet. »

©Adamante

Un matin de novembre, alors que tout était calme et désert, un coquillage géant s’était échoué sur la plage du Bernard l’Hermite à Misère sur mer.

D’où venait-il ? Comment était-il arrivé là ? Qui l’y avait mis ? Autant de questions que se posèrent les habitants intrigués de la modeste bourgade de Misère.

Tous étaient venus voir.

Certains qui s’étaient approchés avaient juré avoir entendu un chant qui ressemblait « à une plainte d’algue malmenée par le courant », la poésie populaire a des images qui ne se discutent pas.

D’autres dirent que c’était une voix de femme et affirmèrent même que c’était celle de Pénélope implorant le retour d’Ulysse. On a beau être de pauvres gens perdus loin de la ville on en a pas moins de l’éducation.

Bref, chacun défendit sa version avec une telle véhémence que Monsieur le Maire dut intervenir pour calmer les esprits.

Après avoir écouté, il mit tout le monde d’accord en déclarant que cette voix,  qui mêlait l’espoir et la tristesse à celle des vagues léchant inlassablement le rivage, avait une telle faculté de bouleverser son auditoire que toutes les réponses étaient plausibles.

Pour les vieux marins venus observer le phénomène il était évident que le chant du coquillage était l’écho désespéré de la mâture des grands voiliers avalés par l’océan auquel se mêlait celui des âmes des marins disparus au fond des abysses à l’occasion d’une tempête.

Appuyés sur leurs cannes ils hochaient gravement la tête le regard perdu dans le monde disparu de leurs souvenirs.

Les enfants intrépides voulurent pénétrer à l’intérieur de l’attrayante coquille, mais leurs mères, les tenant fermement par la main, leur opposèrent un non sans appel, sans céder ni aux cris ni aux pleurs.

Quand vint le soir tous rentrèrent à la maison pour le repas.

Le calme était revenu sur la plage quand deux amoureux s’approchèrent en se tenant par la main et décidèrent de se cacher des regards indiscrets à l’intérieur de ce romantique édifice de nacre.

Ils se dirent qu’il était venu tout exprès pour abriter leurs amours, que c’était un signe du destin. On sait comment les amoureux savent parer la réalité des plus chevaleresques élucubrations dictées par le galop de leurs cœurs.

Rêve qu’ils s’empressent la plupart du temps d’oublier quelques années plus tard lorsque ce dernier se fane au contact d’un quotidien dénué de toute poésie.

Qu’advint-il de ce couple de doux rêveurs ?

À peine le soleil fut-il levé que le vieux Paul, un pauvre à l’esprit fêlé, sorte d’idiot du village, toujours à traîner à toute heure du jour ou de la nuit, réveilla toute la contrée en jurant ses grands dieux et le regard fou, qu’il avait vu au petit matin le coquillage s’envoler dans les airs et disparaître comme une fusée vers les étoiles avec le couple d’amoureux à son bord.

Toujours est-il que le coquillage et le couple d’amoureux avaient disparu et que personne jamais ne les revit.

On organisa des battues, on soupçonna le vieux Paul, mais les recherches furent vaines et le vieux Paul perdit le peu d’esprit qui lui restait encore.

Quand le soir arrivait, il s’installait sur la plage et ne cessait de regarder le ciel. C’est dans cette position qu’un matin on le retrouva raide, les yeux grands ouverts vers le ciel.

Depuis, de génération en génération, on se raconte cette histoire, on invente, on brode, mais jamais personne ne put expliquer ce qui s’était réellement passé cette nuit-là.

Adamante

Ce soir, j’ai envie de vous raconter l’histoire d’une fée.

Cette fée, comme toutes les fées, avait certains pouvoirs magiques. Il n’y a rien là d’extraordinaire.

Son pouvoir à elle c’était de raconter. De raconter des histoires, mais pas n’importe quelles histoires, des histoires qui avaient la vertu de raccommoder les cœurs blessés.

Vous le savez, le cœur est une chose fragile, il faut y faire très attention.

Parfois, si l’on n’y prend garde, il se déchire, il se met à saigner et ça fait mal à celui qui le possède, si mal que ça lui met des larmes aux yeux, des torrents de larmes dans sa vie.

Et c’est lourd à porter un cœur déchiré, si lourd que celui qui le possède a l’impression de peser des tonnes, ce qui fait qu’il n’a plus envie de bouger.

Ça bat tout de travers un cœur déchiré, comme une pendule détraquée. Ça bat tellement de travers que celui qui le possède oublie que la vie c’est aussi du bonheur, des rires, de la paix, du mouvement.

Ça renferme dans la solitude un cœur déchiré, ça rend si malheureux celui qui le possède, qu’il en oublie, et je n’exagère pas, que le soleil brille aussi pour lui et que si les oiseaux chantent c’est aussi pour son oreille.

C’est tellement douloureux un cœur déchiré, ça a tellement de mal à se réparer, que c’est une catastrophe, pour celui dont le cœur se déchire.

C’est pour ça qu’il faut faire attention à ne pas le laisser traîner n’importe où ce cœur. C’est sérieux !

Il n’y a pas de mots assez forts chez les humains pour réparer un cœur déchiré, pas de charme assez puissant.  Un cœur déchiré ça peut parfois coûter la vie, ça peut laisser des cicatrices telles, que les meilleures intentions du monde ne peuvent rien faire pour les effacer.

Il vaut mieux prévenir que guérir, il faut donc veiller à ne prendre aucun risque, pour ne pas déchirer son cœur, car après, il est trop tard, sauf si on a la chance de rencontrer une fée.

La fée dont je vous parle a des mots enchantés qui forment des chapelets de bonheur pour ceux qui l’écoutent. Elle parle et la douleur s’efface, les cœurs se réparent.

Pourtant cette fée, je le sais, a beaucoup souffert, beaucoup pleuré, eh oui cela arrive, même aux fées.  Tout ce qui vit connaît la joie mais connaît aussi la douleur. C’est comme ça on n’y peut rien, c’est la vie, la vie des hommes, la vie des fées, des animaux et même des plantes.

Mais cette fée, qui a depuis toujours le pouvoir de guérir les cœurs grâce à ses paroles enchantées, quand son cœur à elle pour la première fois s’est mis à pleurer, pour masquer son chagrin, elle posa sur son visage un si joli sourire qu’il l’illumina totalement, elle en fut transfigurée. Personne alors ne pouvait soupçonner sa peine. Je vous laisse imaginer sa solitude et sa détresse.

Un jour qu’elle était triste, elle rencontra un petit garçon dont le cœur était en lambeaux parce qu’il avait perdu ses parents.

Il était tout brisé ce cœur, il saignait. À l’intérieur, c’était un océan de larmes, ça grondait de chagrin et de désespoir.

Ça lui faisait si mal, qu’il ne sentait même plus la douleur, elle était trop forte. Et comme il ne comprenait pas ce qui lui arrivait, il se disputait sans cesse avec sa mère adoptive, comme si elle était responsable de son malheur.

Plus le temps passait, plus son cœur souffrait, plus leur vie devenait insupportable et plus leurs disputes étaient terribles.

La fée, touchée par cette détresse, leur conta une histoire. Une histoire d’adoption.

Elle dit le bonheur de ces gens qui, n’ayant pu avoir d’enfant, avaient eu la chance d’en trouver un qui lui n’avait pas de parents.

Elle conta comment ils l’avaient accueilli, l’avaient aimé, comme leur fils et plus encore, tant ils avaient eu peur de ne jamais avoir personne à chérir, eux qui avaient tant d’amour à donner.

Ses mots s’envolèrent, légers comme des oiseaux, se posèrent sur le cœur du garçon et ses blessures miraculeusement furent cicatrisées. Tant et si bien qu’à la fin, le petit vînt se blottir pour la toute première fois dans les bras de sa mère adoptive.

Les larmes qui coulèrent alors furent comme des diamants étincelants de soleil. Le visage de la fée fut illuminé par son si joli sourire.

Puis il y eut un long silence. Un silence à ce point chargé de tendresse, que la fée elle aussi fut guérie.

Alors, si n’ayant pas suivi mes conseils, vous mettiez un jour votre cœur en péril, rappelez-vous de cette histoire, appelez la fée de mon conte afin qu’elle vienne le réparer ce cœur, avec ses mots magiques et son si joli sourire.

©Adamante