La complainte de Rutebeuf- Adamante -  huile sur toile 92x65

Seul

le silence

est présence

compagnon fidèle

de la solitude

hors le vouloir

et l’attente

Donner ?

qui sait

ce qu’est

donner !

On ne donne pas

on prend

on ne donne pas

on se fait plaisir

on se dit

dans le don

pour exister

se sentir utile

le vrai don

est détachement

total

le vide

absolu

l’être

dépouillé

de toute envie

de donner.

Apparence d’indifférence.

Aider ? c’est pire encore

qui peut se targuer d’aider ?

Il faudrait avoir

une si grande écoute

un si grand oubli de soi

dans la permanence…

L’aide

c’est parfois

un sourire

celui

d’un inconnu

tout entier offert

l’espace d’un instant

et qui nourrit

toute la vie.

Aucune préméditation

le don s’offre de lui-même.

Ne pas vouloir donner

ne pas vouloir aider

se garder

présent

dans la solitude

être

vibration

chaleur

lueur

à partager

un instant

au hasard

rien qu’un instant.

Toute attente

est

toujours déçue

toute attente

est

toujours vaine…

Ni l’un

ni l’autre

n’est là

quand il le faudrait

ou ce n’est que pur hasard.

l’humanité

est

faible

imparfaite

savoir cela

n’est pas paix

savoir cela

n’est pas détachement

savoir cela

c’est souffrir

souvent

de cette condition

de reclus

c’est lutter

pour s’extraire

des chaînes

des attentes

des désirs…

Savoir cela est tourment

savoir cela

est le premier pas

malhabile

sur le chemin

de la paix.

©Adamante

Une seconde
une autre
enchaînement
discret
le temps passe

À l’écoute
présente
je m’enfonce
dans l’instant
des gouttes
explosent
disparaissent
à peine un remous
avant
la nuit
a tout avalé
plus de vibration
des vestiges
des souvenirs
fossiles
liens
précieux pourtant
indispensables
entre moi
et moi
mon segment de vie
mon repère

Combien de gouttes
ont explosé
alors que j’écrivais ?
Où étais-je ?
derrière
devant
au-dessus
au-dessous
de l’instant ?

Mon esprit
s’était-il affranchi
de l’infini
à tête d’épingle
qu’est l’instant ?

S’était-il perdu
dans ce passé
mort
ignorant de vivre
l’instant
qui passe
explose ses gouttes
régulières
à la surface
de ma vie ?


Il est si minuscule
l’instant
je me demande
comment tenir dedans
sans disparaître
à mes formes
pensées
si encombrantes
si pesantes
qui relient
entre eux
tous ces instants
morts
aux hypothétiques instants
à naître.

Serais-je incapable
de me dissoudre
dans la seule réalité
l’instant ?

J’écoute
le martèlement
régulier
de l’horloge
j’explose
à chaque goutte
et soudain
je respire
je respire
je respire

C’est là !
je me sens libre.

©Adamante

Pour Toi, en ce jour d'absence, ma tendresse

Il neige
désir comblé
du voile
qui masque la laideur
avale les bruits
isole
et ravive une flamme
enfouie
dans la mémoire
c’est doux
c’est chaud
c’est là
dans le moindre flocon
qui danse
à la fenêtre
c’est là
dans un frisson
tout vivant
de tendresse
c’est là
dans la chaleur du froid.

©Adamante

Froidure - illustration

Il était en retard, il est parti en hâte, après avoir mis gants et bonnet dans la poche du manteau qu'il enfilerait une fois dehors.

Il a claqué la porte, couru dans l'escalier, salué le gardien sans ralentir l'allure tout en enfilant son manteau.

Il a traversé la rue en boutonnant son col puis il a commencé à grimper les marches deux à deux.

Marchant toujours d'un pas rapide, comme si le temps pouvait se rattraper, il a sorti ses gants de sa poche, sans faire attention au bonnet qui était tombé sur l'avant-dernière marche.

Il était loin déjà lorsqu'il en prit conscience, il jura, il n'avait pas le temps de faire demi-tour.
Il en serait quitte pour remonter le col de son manteau pour tenter se protéger du froid vif de l'hiver précoce et de marcher plus vite pour se réchauffer.

Il le savait, ce soir, au retour, le bonnet aurait disparu.

©Adamante

Un haïku en plus pour se réchauffer :

Cinq heures, le thé

avec des petit gâteaux

un hiver sucré.

©Adamante

La nuit

la brume

elle pleure

moi j’attends

une parole

du silence

mais il est muet

engluée d’inconnu

je vacille et soupire

j’entends les pensées de la Terre

stagnantes ce soir

comme les eaux d’un lac

un relent d’herbes détrempées

le sol boueux

disent l’engrenage

la putréfaction

je frissonne

il est tard…

©Adamante